Dominique était jeune, mais frêle, quoiqu'en forme aujourd'hui en se levant. Après son petit déjeuner, Dominique alla au lycée pour retrouver ses amis. N'attendant que la venue de sa chère et tendre moitié, Dominique posa fièrement son petit cul sur un banc en fer forgé et regarda le grand platane dans la cour. Il était si beau, ce platane !
- "Si c'était pas un foutu platane, je sortirais avec !" se disait Dominique.
Après un petit moment d'attente, Jordan, son petit copain, arriva. Ils s'embrassèrent, se donnèrent la main et partirent vers un autre banc plus confortable.
InMedio
La Vérité est au Milieu. Mais pas trop.
Lundi 12 septembre 2011 à 8:26
Inmedio
Vendredi 9 septembre 2011 à 12:11
J'inaugure aujourd'hui une nouvelle
catégorie d'article : les Petites histoires.
Pour faire simple, ce sont des
apologues à but non lucratifs
basés sur l'inspiration rapide
et la célérité d'une intuition à vif.
Cependant, je n'en écrirai jamais
directement la morale afin de vous
laisser cogiter à souhaits
sur cette petite prose.
Bonne lecture !
catégorie d'article : les Petites histoires.
Pour faire simple, ce sont des
apologues à but non lucratifs
basés sur l'inspiration rapide
et la célérité d'une intuition à vif.
Cependant, je n'en écrirai jamais
directement la morale afin de vous
laisser cogiter à souhaits
sur cette petite prose.
Bonne lecture !
________________________________________________________________________________________________________________________
On m'a un jour raconté l'histoire d'un homme habité de toutes les qualités, mais qu'un mal mystérieux et incurable rongeait. Il aimait tout et tous l'aimaient. Ce qu'il préférait néanmoins c'était fumer un de ses gros cigares odorants en lisant d'énormes volumes "pour faire savant", disait-dit.
On m'a dit que c'est il y a quelques jours, dans un de ces soirs où l'on ne sait pas très bien s'il fait frais ou s'il fait froid, qu'il nous a quittés. Sa femme avait toujours souhaité et souvent insisté qu'un médecin s'occupât de lui, mais il refusait, disant que ce mal incurable, c'était la Vie elle-même...
Il nous a quittés, seul, dans le meilleur fauteuil en cuir de sa grande bibliothèque, un cigare à peine terminé, une oeuvre de Sartre, un philosophe français, à peine commencée...
Le titre ?
La Nausée.
On m'a dit que c'est il y a quelques jours, dans un de ces soirs où l'on ne sait pas très bien s'il fait frais ou s'il fait froid, qu'il nous a quittés. Sa femme avait toujours souhaité et souvent insisté qu'un médecin s'occupât de lui, mais il refusait, disant que ce mal incurable, c'était la Vie elle-même...
Il nous a quittés, seul, dans le meilleur fauteuil en cuir de sa grande bibliothèque, un cigare à peine terminé, une oeuvre de Sartre, un philosophe français, à peine commencée...
Le titre ?
La Nausée.
Inmedio